invocação ao meu corpo

Escrevo a meio do caminho, no jardim de Santa Cristina, em Viseu. Isto não teria importância, se há quase dez anos não me tivesse sentado neste jardim para ler não sei porque floriram no meu rosto, os olhos e os versos que há em ti. São palavras que Eugénio de Andrade encadeou, e ecoam agora, a meio do caminho, porque parecem já insinuações do destino. A ideia para invocação ao meu corpo apareceu há dois anos, na biblioteca do ISCTE. A palavra anomia, escrita na capa de um livro de Jean Duvignaud, foi como um primeiro passo na direcção deste espectáculo. Anomia refere-se ao momento em que uma Sociedade velha caiu, e a nova Sociedade ainda não se ergueu. Quando caem as balizas que nos guiam, como nos orientamos? Quando não há o nome, ou a direcção, como fazemos? E pode referir-se a todos os desenquadrados. De certa maneira, a todos os líderes de revoltas. Pode referir-se a Antígona, ou a São Paulo. Precisamente na história de São Paulo a caminho de Damasco, interessa-me muito o que terão sentido os seus companheiros ao ver o seu líder recuar na missão que os movia. Perder o nome e a direcção, ali mesmo. O momento da sua revelação é uma pergunta: porque me persegues? É no sentido da tolerância, e convocá-la parece-me importante nos dias que correm. As duas versões que Caravaggio pintou desta revelação não só me ensinaram a ler esta história, como foram minhas companheiras de escrita. E a importância do olhar nos quadros de Caravaggio ecoa em cena, que acaba por ser sobre isso, exactamente: olhar. Olhar francamente. Olhar totalmente. Olhar como quem não sabe.